Cuando la iglesia cierra sus puertas
Hacía tiempo que habíamos planeado reunirnos: un amigo noruego y yo, a quien conozco desde la época de la universidad, es decir, desde hace décadas. Mi amigo noruego tiene una amiga, una mujer de unos 40 años, muy activa en la vida noruega.
A mi amigo noruego le acompaña una amiga, una mujer de casi 40 años, activa en los eventos noruegos y devota cristiana. También expresó su deseo de conocer a mis invitados. Decidí reunirme con ellos en una iglesia protestante noruega a una hora al norte de donde vivo con mis refugiados. Programé el GPS de mi móvil y me puse al volante.
(El GPS es un invento maravilloso que sólo de vez en cuando me lleva por mal camino. Dependo de el para llegar a lugares con los que no estoy familiarizado o que conozco poco).
Alrededor de una hora más tarde llegamos a la iglesia.
Esta iglesia tiene una historia interesante. Está cerca del muelle de un gran puerto, donde las mujeres recibían a sus hombres. Maridos, hijos, novios. Hombres que habían estado en el mar y estaban felices de volver a casa por un tiempo en tierra firme. ¿Y qué mejor lugar para conmemorar su regreso que una iglesia? Era casi como levantar una sinagoga en el lugar donde regresó el Hijo Pródigo.
Con los años, la iglesia creció. La gente iba y venía, pero la iglesia permanecía, como testimonio del poder de los lazos familiares y comunitarios. Un baluarte contra todo lo que se oponga a ese vínculo.
Nos detuvimos frente al edificio, estacionamos e intentamos asomarnos al interior a través de las pequeñas ventanas del hall. Probé con las puertas principales.
No sólo estaban cerradas, sino que parecían cerradas con llave. No había ningún cartel que indicara cómo entrar.
Una puerta cerrada
Llamé a mi amigo noruego. Me contestó inmediatamente. (Pensé que estaba dentro de la iglesia, pero no era así, sino su amiga.) “Tienes que tocar el timbre”, me dijo. “No he visto ninguna señal”, le dije. “¿Por qué está cerrada? “Para que no entren los vagabundos”, me dijo.
Mirando más de cerca, vi un pequeño timbre sin marcar. La toqué. Enseguida apareció la amiga de mi amigo. Nos saludamos y la presenté a mis invitados.
Nos sentamos al fondo de la pequeña iglesia, donde el pianista cantaba y predicaba. Prácticamente todo estaba en noruego, un idioma con el que ni mis invitados ni yo estábamos familiarizados. Afortunadamente, se proyectaron palabras en la pared blanca de delante para que todos pudiéramos participar en algunas canciones. Después, algunos de nosotros nos reunimos en una gran sala para comer galletas de jengibre y un delicioso pastel blanco, cuyos complejos sabores desmentían su apariencia de simple pastel blanco. Se sirvió café. Aunque los asistentes eran pocos, la conversación fue cálida y amistosa. Mis invitados y yo nos sentimos bienvenidos.
Pero se me quedó una idea en la cabeza: ¿por qué estaba cerrada la puerta principal de la iglesia? Si no lo hubiera sabido y no se me hubiera ocurrido llamar a mi amigo, habría dado media vuelta y me habría marchado, pensando que me había equivocado de lugar.
Recordé las palabras de mi amigo (que resultó no estar allí). Su respuesta a mi pregunta sobre por qué estaba cerrada la puerta había sido: “Para que no entren los vagabundos”.
A lo largo de los años, no sé cuándo, el vecindario había pasado por tiempos difíciles. O tal vez los tiempos no habían sido más que difíciles. Hay que reconocer que el entorno no era muy saludable. No tenía ni idea de lo que pasaba cuando oscurecía y la luna no estaba llena. Para mí ese no era el problema. Podía entender que la iglesia estuviera cerrada cuando no se utilizaba, cuando no había nadie dentro. (Aunque parece que rara vez es así; descubrí que el pianista vive en el piso de arriba). Tampoco estoy al tanto de la política de la iglesia, ni quiero saberlo.
Pero creo que esto sí lo sé: una iglesia debe estar abierta a todos.
¿Está abierta la iglesia?
No quiero poner a esta iglesia en tela de juicio. Probablemente haya miles como ella repartidas por todo el mundo. La menciono porque creo que ilustra un problema.
El Maestro mismo dijo que la iglesia es para pecadores, no para santos. Algunos de los llamados santos pueden asistir a los servicios, pero también deberían dar la bienvenida a aquellos que perciben como los considerados pecadores.
No dudo que las intenciones de esta iglesia sean buenas, pero se nos ha dicho que el camino a la perdición está asfaltado. Acogen a los forasteros que consiguen pasar la puerta. Pero, ¿por qué cierran las puertas, sobre todo a plena luz del día, cuando se celebran los servicios religiosos? Para mí no tiene sentido. ¿Qué tipo de mensaje estaba enviando a la comunidad? ¿Era un mensaje de exclusividad más que de inclusión? Pertenece a nuestro club y serás bienvenido; ¿no pertenezcas a nuestro club y serás considerado un marginado?
Recordé las palabras del cómico Groucho Marx que, al renunciar al Friar’s Club, dijo: “Me niego a pertenecer a cualquier club que me acepte como miembro”.
El Maestro dijo que, después del propio Todopoderoso, el deber del hombre era amar al prójimo. ¿Y quién era su prójimo? El Maestro respondió con la parábola del buen samaritano.
Si hoy se hiciera la misma pregunta: “¿Quién es mi prójimo? La gente de la iglesia podría decir: “Tenía hambre, pero la puerta estaba cerrada”. Otros podrían decir: “Tenía sed, pero la puerta estaba cerrada”. Otros dirán: “Estaba deprimido. Quería oír palabras de buen ánimo, pero la puerta estaba cerrada. No podíamos entrar”.
Cerrar la puerta enviaba un mensaje que yo interpretaba así: las cosas son más importantes que las personas. Valoramos más el contenido de este edificio que las personas que puedan llegar a frecuentarlo.
El poeta estadounidense Edgar Guest dijo lo siguiente: “Prefiero ver un sermón que oírlo cualquier día”.
¿Es de extrañar que el Maestro no haya regresado? Su pueblo, o los que podrían considerarse Su pueblo, no están preparados para recibir a todos los que el Maestro acogería.
S.M. Chen escribe desde el sur de California.
